On ne lui a jamais dit: "Petit , petit, petit...."

Le poulet des pauvres ne chante pas au lever du jour.

Il n'a pas de raison de chanter, il ne voit jamais le jour se lever .

Il est parqué dans un énorme poulailler sans air, avec des milliers d'autres malheureux.

Il n'a aucune intimité. Pas moyen de s'isoler, même pas un petit coin de toilette.

Pas une lampe de chevet qu'on peut éteindre pour dormir, seulement des gros projecteurs au plafond, allumés jour et nuit.

Pas de fenêtre, il ne voit jamais le jour.

La campagne,il ne sait même pas ce que c'est. Il ne connaît même pas sa mère. Il est arrivé en oeuf et en camion avec des milliers d'autres.  on ne lui parle jamais, on ne lui a jamais dit: "Petit,petit, petit..."

Parfois, il regarde ses pattes tristement .Elles ne servent à rien, il ne peut pas se déplacer, il y a trop de monde. Il regarde ses ailes, elles ne serviront jamais, il n'y a plus de ciel.

il était poutant bâti pour courir, dénicher des vers de terre avec son bec, voleter.

Quel gâchis.

Et le pire, c'est qu'il sait qu'un jour, çà va se terminer mal.  Un aspirateur à poulets va l'expédier dans  l'au - de là , il ne sait pas quand.

Il attend, anxieux, sa fin du monde.

Il se souvient  encore de l'impatience avec laquelle il a cassé sa coquille.

s'il avait su, il ne serait pas venu. il ne serait jamais sorti de l'oeuf.

Il regrette de ne pas être né dans la Bresse.

Il a envie de se venger.

il n'a trouvé qu'un moyen,il est dégueulasse à bouffer.

Demandez aux pauvres.