Le jardin ce matin...

 

                                                               "La croisée est ouverte, il pleut

                                                               Comme minutieusement

                                                                    A petit bruit et peu à peu

                                                                 Sur le jardin frais et dormant....

 

                                                                  Feuille à feuille, la pluie éveille
                                                                 L’arbre poudreux qu’elle verdit.....

                                                           Le jardin chuchote et tressaille,
                                                           Furtif et confidentiel;

                                                             L’averse semble maille à maille
                                                           Tisser la terre avec le ciel....

                                                              Il pleut, et, les yeux clos, j’écoute,
                                                                    De toute sa pluie à la fois,

                                                               Le jardin mouillé qui s’égoutte
                                                              Dans l’ombre que j’ai faite en moi."

                                                                          Quelques mots d'un poème

                                                       Le jardin mouillé , Henri de Régnier

 

Un peu d'eau sur le rocher.....

                                          " Un peu d'eau sur le rocher

                                          Un peu d'eau purifiée par le silence

 

                                                  Par le guet de l'oiseau , par l'ombre du laurier

                                       les partisans la boivent en secret

                                          Comme l'oiseau ils relèvent la tête

                                         Et bénissent leur mère misérable, la Grèce"

                                         

Un poème, Yannis Ritsos

Les photos, des randos , dans la vallée du lys , les Pyrénées....

Là, le petit village de Bénasque, au pieds des montagnes, à la frontière Franco Espagnole, été 2012

 

 

 

 

Ce bon vieux pont....

                                     "  Il connaît le pas, la démarche

                                       De l'errant qui porte un ballot

                                         Du petit berger tout pâlot

                                       Et du mendiant patriarche...."

" Ce bon vieux pont " mon préféré , je l'aperçois et je sais, encore une petite montée et c'est l'arrivée au refuge du lac D'Oô....

Au creux de ce profond pays,
Entre ces grands bois recueillis
Où l'ombre humide a son royaume,

Le jour, à peine est-il réel !...
Le soir, sous l'oeil rouge du ciel,
Il devient tout à fait fantôme."

Extrait du poème , Maurice Rollinat

Les photos , été  2008,  2012, 2013 ,les Pyrénées....

 

Une pomme oubliée

 

 La pomme oubliée, c'est Mathilde, la vieille Mathilde qui chaque jour veille avec amour sur chaque maison abandonnée.

 

Un jour d'orage,"elle se hâta de barricader portes et fenêtres....elle courut...elle se sentait comme qui dirait responsable des dégâts qu'allaient causer la pluie et le vent

Alors, de se sentir le seul ange gardien du village abandonné, de se sentir si petite, si faible et si vieille contre les méchancetés du ciel, elle pleura. Ce qui ne lui était pas arrivé depuis longtemps.( extrait p.87)

 

 

Un roman tendre et touchant, dans un hameau Auvergnat, perdu comme on en rencontre souvent...

 

                               Pauvre Peyroux !

 

" la dernière habitante tente de maintenir en vie l'âme du village déserté, et le souvenir de son fils qui l'a oubliée.

« Nom de gueux ! » jure Mathilde à longueur de journée. Contre qui, contre quoi ? Unique habitante d'un hameau d'Auvergne, il ne lui reste que ses chèvres, ses poules, le chat et le facteur à qui faire la causette.

Mais Mathilde ne renonce à rien : ni à l'espoir de voir son village repeuplé, ni à celui de retrouver son ingrat de fils parti en ville sans jamais plus donner de nouvelles.
Illusion de la vie, des derniers jours comptés.
Mathilde qui vit encore et qu'on a déjà oubliée..."

Juste, tendre et cruel, un roman plein de vie.( 4ième de couverture )

Les photos, de vieux villages , un été à Val d'Isère....

Et là, balade du soir, près de chez moi...

Etranger dans le Mariage

 

 

"Kusturica n’écrit pas, il voit : «Dans une baignoire, mise au rebut dans la cave de leur immeuble de quatre étages et sous l’appartement des Teofilovic barbotait une carpe que le capitaine avait achetée en vue de sa slava [une fête des Serbes orthodoxes], qu’il célébrait discrètement au mois de décembre.»

 

 

Zeko, le cadet de la famille, passe ses journées sous l’eau, respirant avec un tuba dans la baignoire et discutant avec son ami poisson, tandis que Milijana, une fillette amoureuse de lui, l’observe à la dérobée, cherchant vainement à percer le sujet de leurs conversations.

Le problème de Zeko ? C’est que son père ne l’a jamais aimé, se bornant, pour son anniversaire, à l’asseoir dans la cabine de pilotage d’un tank.

A Travnik, on ne connaît pas le pistolet à bouchon – c’est tout de suite une kalach qu’on vous offre dans les grandes occasions. (Didier jacob)

 

                                  "Il écrit comme il filme"

 

 

 

 

 

 

Magnifique raconteur d'histoires , ces mots sont des images

Entre rêve et réalité , dans la Bosnie des années 70

Six nouvelles , comme dans ses films , beaucoup de fantaisie,  la guerre, la violence, l'amour , la poésie....

"Des histoires de famille, dans lesquelles parents et enfants s'affrontent, se protègent et s’aiment. Des histoires de jeunes gens, débordants d’idéaux, brusquement confrontés au monde des adultes dont ils cherchent à s’affranchir. Des histoires d'amour, parfois impossibles.

On retrouve ici l'univers typique d'Emir Kusturica, où fantaisie et noirceur se côtoient toujours dans ce qu’il appelle un « réalisme magique ». Emprunt des souvenirs de l'auteur, profondément marqué par les événements de son pays, ce recueil révèle des tranches de vie de personnages hauts en couleur, tantôt burlesques tantôt tragiques." ( 4ème de couverture)

j'aime ses films , j'ai aimé ses nouvelles

 

Emir Kusturica fait partie des rares cinéastes a avoir obtenu deux palmes d’or à Cannes avec Papa est en voyage d’affaires et Underground.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il a publié chez Lattès son autobiographie en 2011 traduite dans de nombreux pays. ( pas encore lu)

 

Une vieille diapo....

Première rando à l'étang de la Frêche

D'autres départs sur ce sentier qui grimpe dur ! très dur....

Là-haut , un coin perdu, sauvage, superbe....

Un automne....

Un autre automne....

Randos , les Pyrénées

Une toute petite plume blanche

         

 

 Une toute petite plume blanche

D' un oiseau de passage

tombée dans les épines

Un monde infime,

Le monde entier

 

 

 

 

Quelques mots de Yannis Ritsos  photos Vincent Munier
(1909 - 1990)

 

 

Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/yannis-ritsos/qu%E2%80%99est-devenu-le-temps#sthash.tBdvJ8MO.dpuf

Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/essais/yannis-ritsos-secondes/marie-c%C3%A9cile-fauvin#sthash.fH4JJydO.dpuf

Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/yannis-ritsos/qu%E2%80%99est-devenu-le-temps#sthash.ao3FeQWY.dpuf

 

" Parfois les mots viennent tout seuls presque, comme les feuilles aux arbres, bien sûr, les racines, invisibles, la terre, le soleil, l'eau  ont aidé cela...."

 

 

 

Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/essais/yannis-ritsos-secondes/marie-c%C3%A9cile-fauvin#sthash.fH4JJydO.dpuf

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

Quelques mots...

 

                                                                   je suis une fenêtre ouverte qui écoute,

                                                                    par où voir ténébreuse la vie.

                                                                     Mais il y a un rayon de soleil dans la lutte

                                                                    qui laisse à jamais l'ombre vaincue. (L'ombre éternelle)

La photo , Marcel Imsand, les mots, Miguel Hernandez

                                                             J’écrivis sur le sable
                                                             les trois noms de la vie:
                                                               la vie, la mort, l’amour.

Une rafale de vent,
de si loin si souvent, de la mer
vint nous effacer...

 

Photo Lucien Clergue