Un arbre

 

Un arbre dans la vallée du Lys

                                              L'arbre, ici, maintenant, debout,
                                              Rien que du bois,
                                                 Comme un oiseau figé debout
                                                 La tête en bas.

                                                         L'arbre vécu
                                                        Comme du bois
                                                           Et comme oiseau
                                                          Ne bougeant pas.

Il est là, sur le sentier du lac vert

Des chemins , des sentiers....

Des prairies

et

Quelques montées...

Un poème , Guillevic," Arbre, l'hiver", les photos, randos 2017, 2010, 2011, les Pyrénées

 

Une petite source

Elle  est là, sur le sentier qui grimpe au plateau de Campsaure....

                              " Entre deux pierres, dans un coin
                                   Allègrement l'eau prend sa course

                                  Comme pour s'en aller bien loin

 

                                               elle murmure:Oh quelle joie

                                                 Sous la terre il faisait si noir !

                                               Maintenant ma rive verdoie,

                                                Le ciel se mire à mon miroir

J'aime cette petite source , encore un ou deux sentiers...et... le plateau de Campsaure ! Superbe !

 

                                         A ma coupe l 'oiseau s'abreuve,

                                             Qui sait? Après quelques détours

                                           Peut-être deviendrai-je un fleuve

                                            Baignant vallons, rochers et tours....."

 

  La Source, poème de Théophile Gautier, quelques mots....les photos, été 2016, les Pyrénées

Campsaure c'est aussi la petite cabane....

Vieilli, fourbu...

Vieilli, fourbu,
il cherche encore à s’appuyer
sur l’épaule d’une rose.

Les mots, Yannis Ritsos ,la photo.Cornel Pufan....la rose, merci à Penelope

Regarder

                                                                   Regarder

                                                                  Avant de regarder
                                                                  Par la fenêtre ouverte,

                                                                    Je ne sais pas
                                                                       Ce que ce sera.

                                                                   Ce n’est pas
                                                                   Que ce soit la première fois.

                                                                    Depuis des années
                                                                   Je recommence

                                                                   Au même endroit
                                                                   Par la même fenêtre.

                                                                   Pourtant je ne sais pas
                                                                   Ce que mon regard, ce soir,

                                                                    Va choisir dans cette masse de choses
                                                                       Qui est là,
                                                                                 Dehors.

                                                                          Ce qu’il va retenir
                                                                        Pour son bien-être.

                                                                       Il peut aller loin.

                                                                       Peu de couleurs.
                                                                          Peu de courbes.

                                                                      Beaucoup de lignes.
                                                                            Des formes,

                                                                          Accumulées
                                                                         Par des générations.

                                                                       Je laisse à mon regard
                                                                       Beaucoup de temps,

                                                                         Tout le temps qu’il faut.

                                                                         Je ne le dirige pas.
                                                                             Pas exprès.

                                                                         J’espère que ce soir
                                                                           Il va trouver de quoi :

                                                                               Par exemple
                                                                               Un toit, du ciel.

                                                                             Et que je vais pouvoir
                                                                              Agréer ce qu’il a choisi,

                                                                              L’accueillir en moi,
                                                                               Le garder longtemps.

                                                                               Pour la gloire
                                                                                De la journée.

                                                                                  (Guillevic)

Photo Cornel Pufan

 

 De "ma" fenêtre...

Fenêtre de la petite cabane.....une rando, les Pyrénées

 

Regardez-les, ces hommes et ces femmes.....

 

                                      Regardez-les, ces hommes et ces femmes qui marchent dans la nuit.
                                       Ils avancent en colonne, sur une route qui leur esquinte la vie.
                                        Ils ont le dos voûté par la peur d’être pris
                                                                Et dans leur tête,
                                                                 Toujours,
                                   Le brouhaha des pays incendiés.
                                   Ils n’ont pas mis encore assez de distance entre eux et la terreur.
                                  Ils entendent encore les coups frappés à leur porte,
                                   Se souviennent des sursauts dans la nuit

.
                                                           Regardez-les.

                                     Colonne fragile d’hommes et de femmes
                                      Qui avance aux aguets,
                                      Ils savent que tout est danger.
                                      Les minutes passent mais les routes sont longues.
                                       Les heures sont des jours et les jours des semaines.
                                       Les rapaces les épient, nombreux.
                                                       Et leur tombent dessus,
                                                      Aux carrefours.
                                            Ils les dépouillent de leurs nippes,
                                         Leur soutirent leurs derniers billets.
                                          Ils leur disent : « Encore »,
                                          Et ils donnent encore.
                                         Ils leur disent : « Plus ! »,
                                     Et ils lèvent les yeux ne sachant plus que donner.
                                                     Misère et guenilles,
                                    Enfants accrochés au bras qui refusent de parler,
                                      Vieux parents ralentissant l’allure,
                                              Qui laissent traîner derrière eux les mots d’une langue qu’ils seront contraints d’oublier.

                                                          Ils avancent,
                                                          Malgré tout,
                                                          Persévèrent
                                                          Parce qu’ils sont têtus.
                                                          Et un jour enfin,
                                                          Dans une gare,
                                                          Sur une grève,
                                                         Au bord d’une de nos routes,
                                                         Ils apparaissent.

 

                                    Honte à ceux qui ne voient que guenilles.
                                                      Regardez bien.
                                                    Ils portent la lumière
                               De ceux qui luttent pour leur vie.
                               Et les dieux (s’il en existe encore)
                                                      Les habitent.

                                                    Alors dans la nuit,
                              D’un coup, il apparaît que nous avons de la chance si c’est vers nous qu’ils avancent.
                               La colonne s’approche,
                              Et ce qu’elle désigne en silence,

                                                     C’est l’endroit où la vie vaut d’être vécue.
                                Il y a des mots que nous apprendrons de leur bouche,
                                Des joies que nous trouverons dans leurs yeux.

                                                      Regardez-les,
                                                      Ils ne nous prennent rien.
                                                      Lorsqu’ils ouvrent les mains,
                                                     Ce n’est pas pour supplier,
                                                     C’est pour nous offrir
                                                         Le rêve d’Europe
                                                     Que nous avons oublié.

Laurent Gaudé, écrivain

Une photo, Mikael Kalatosow et "l'oeil de Reza"

Reza et Laurent Gaudé au Au camp de réfugiés de Kawergosk

Un poème pour une petite info.....

 

 

 

Assis sur un fagot, une pipe à la main,
Tristement accoudé contre une cheminée,
Les yeux fixés vers terre, et l’âme mutinée,
Je songe aux cruautés de mon sort inhumain.

L’espoir, qui me remet du jour au lendemain,
Essaie à gagner du temps sur ma peine obstinée,
Et me venant promettre une autre destinée
Me fait monter plus haut qu’un empereur romain.

Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre,
Qu’en mon premier état il me convient descendre,
Et passer mes ennuis à redire souvent:

Non, je ne trouve point beaucoup de différence
De prendre du tabac à vivre d’espérance,
Car l’un n’est que fumée, et l’autre n’est que vent.

Un poème, pour une toute petite info....

Allée des pléiades.....un épi de blé....

Voilà, je, nous serons là.....tout près de la petite église

Très proche de la forêt.....

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans un creux de rocher....

Conversation avec une fleur

 

Cyclamen des Cyclades, dans un creux de rocher

Où as-tu trouvé des couleurs pour fleurir

Où as-tu trouvé une tige

Pour te balancer

Dans le rocher j’ai recueilli le sang goutte à goutte

J’ai tissé un mouchoir de roses et maintenant

Je récolte du soleil.

Le poème ,Yannis Ritsos

Yánnis Rítsos, né le 1ᵉʳ mai 1909 à Monemvasia et mort le 11 novembre 1990 à Athènes, est un poète grec. « La poésie n’a jamais le dernier mot Le premier, toujours »

 

Yannis Ritsos – Le poète

"Il a beau plonger sa main dans les ténèbres,
sa main ne noircit jamais. Sa main
est imperméable à la nuit. Quand il s’en ira
(car tous s’en vont un jour), j’imagine qu’il restera
un très doux sourire en ce bas monde,
un sourire qui n’arrêtera pas de dire "oui" et encore "oui"
à tous les espoirs séculaires et démentis."

 

Les photos  
pas des Cyclamens des Cyclades , mais  des petites fleurs dans un creux de rocher, c'était sur un sentier à Val d'Isère , un été....

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle passe des heures émues....

 

 

 

 

 

Elle passe des heures émues
appuyée à sa fenêtre,
tout au bord de son être,
distraite et tendue.

Comme les lévriers en
se couchant leurs pattes disposent,
son instinct de rêve surprend
et règle ces belles choses

que sont ses mains bien placées.
C'est par là que le reste s'enrôle.
Ni les bras, ni les seins, ni l'épaule,
ni elle-même ne disent : assez !

 

 

 

 

 

 

Un poème de Rainer Maria Rilke ,

 

la photo , rêverie du jour 1931 , de Manuel Alvarez Bravo , grand photographe mexicain.

"Il cheminait dans son Mexique comme un « photographe du dimanche », car il se considérait comme tel. Il s’attardait non pas sur les bruits du monde, sinon rarement lors de grèves sanglantes, mais sur ses murmures. Car Le murmure peut-être est plus vieux que les lèvres. Ossip Mandelstam."

Source Esprits nomades

Aujourd'hui....

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le baiser de la pluie au jardin provincial
Laisse un rythme troublant sur les feuilles des arbres
Et la sereine odeur de la terre mouillée
Inonde notre coeur d’une tristesse vague.

(Federico Garcia Lorca)

 

 

 

 

 

 

 

Photo Saul Leiter

En capuchon noir et pointu....

Les écoliers

Sur la route couleur de sable

En capuchon noir et pointu,

Le « moyen » le « bon » le « passable »

Vont, à galoches que veux-tu

Vers leur école intarissable.

 

J'adore cette photo

Une photo de  Willy Ronis " l'arpenteur des instants fugitifs"

Ils ont dans leur plumier des gommes

Et des hannetons du matin,

Dans leurs poches, du pain, des pommes,

Des billes, ô précieux butin

Gagné sur d'autres petits hommes.

Ils ont la ruse et la paresse

- Mais 1’innocence et la fraîcheur -

Près d'eux les filles ont des tresses

Et des yeux bleus couleur de fleur

Et de vraies fleurs pour la maîtresse.

Puis, les voilà tous à s'asseoir

Dans l'école crépie de lune,

On les enferme jusqu'au soir

Jusqu’à ce qu'il leur pousse plume

Pour s'envoler. Après, bonsoir !

Maurice Fombeure

Autre photo de Willis Ronis

 

Quelques mots de Gil Pressitzer

Un extrait "

Le hasard il l’arpente, tendresse en bandoulière, il lui fait rendre gorge de toute la poésie du quotidien. Et ses photos sont pleines d’histoires en suspens.
Il avait l’œil partout, mais surtout sur le cœur. Cœur battant toujours devant le risque constant du ratage.
« J’ai remercié le destin de m’avoir fait photographe. Cela m’a probablement préservé de souffrances intolérables. ».
Et pendant ces 99 ans passés parmi les hommes, il aura promené son regard d’enfant, et sa soif de justice, ici-bas.

Plus promeneur que photographe, plus humain qu’artiste, il demeure, lui seulement redécouvert à 75 ans, comme une des plus belles sources de fraîcheur et d’émotion, qui soient arrivées à l’art de la photographie.