chauve Souris

 

 " Chauve-souris masque de l’ombre..."

Elles étaient là, tout là-haut sur le mur....

 

 

"À mi-carême, en carnaval,

On met un masque de velours,

Où va le masque après le bal ?

Il vole à la tombée du jour.

 

 

 

 

 

 

 

Oiseau de poils, oiseau sans plumes,

Il sort, quand l’étoile s’allume,

De son repaire de décombres.

Chauve-souris masque de l’ombre"

 

 

  c'était dans la petite église de Benqué dessus

 

 

 

 

Les fresques du chœur de Saint-Blaise.

!

 

 Photos et balades 2015, les Pyrénées, le poème,Robert Desnos.Les petites chauves souris trouvées sur le net.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un jour de pluie et de brouillard....

                      Averse averse averse averse averse averse

                      Pluie ô pluie ô pluie !ô pluie    ô pluie ô pluie

                   Gouttes d'eau gouttes d'eau gouttes d'eau    gouttes d'eau

 

                      parapluie ô parapluie ô paraverse ô

                       paragouttes d'eau paragouttes d'eau de pluie

 

                     

 

                     capuchons pèlerines et imperméables

                      que la pluie est humide et que l'eau mouille et mouille !

                      mouille l'eau mouille l'eau mouille l'eau mouille l'eau

                      et que c'est agréable agréable agréable

                      d'avoir les pieds mouillés et les cheveux humides

 

                         tout humides d'averse et de pluie et de gouttes

                      d'eau de pluie et d'averse

 

                         et sans un paragoutte

                      pour protéger les pieds et les cheveux mouillés

                      qui ne vont plus friser qui ne vont plus friser

                       à cause de l'averse à cause de la pluie

 

                              à cause de l'averse et des gouttes de pluie

                          des gouttes d'eau de pluie et des gouttes d'averse

                         Cheveux désarçonnés cheveux sans parapluie

 

 poème, Raymond Queneau, les photos , des sentiers des Pyrénées, un jour de pluie....

 

 

 

Des bouts de bois et des feuilles....

 

 

Ô Dieu très atténué

 

 

 

 

Des bouts de bois et des feuilles,

 

Dieu petit et séparé,

 

On te piétine, on te cueille

 

Avec les herbes des prés.

 

Dieu des légères fumées,

 

Dieu des portes mal fermées

 

On les ouvrit tant de fois

 

Que l'air traverse le bois.

 

Et toi, dans l'humaine écorce,

 

Dieu de qui n'a plus la force

 

D'avoir un Dieu résistant

 

Comme celui qu'abandonne

 

Par ses blessures le sang,

 

Dieu qui ne remplis sa chose

 

Qu'à moitié comme à regret,

 

Dieu sur le point de quitter

 

Le cœur d'un homme qui n'ose

 

Le retenir, le goûter,

 

 

 

Tu t'absentes, tu reviens,

 

Tu es toujours en voyage.

 

Heureux celui qui retient

 

Un bon Dieu comme un bon vin

 

Qui prend avec lui de l'âge.

 

 

 

Une balade , un poème , Jules Supervielle

 

La fable du monde

La pluie et les tyrans

 

 

Je vois tomber la pluie

Dont les flaques font luire

Notre grave planète,

La pluie qui tombe nette

Comme du temps d’

Homère

Et du temps de Villon

Sur l’

enfant et sa mère

Et le dos des moutons,

La pluie qui se répète

Mais ne

peut attendrir

La dureté de tête

Ni le cœur des tyrans

Ni les favoriser

D'un juste étonnement,

Une petite pluie

Qui tombe sur l'Europe

Mettant tous les vivants

Dans la même enveloppe

Malgré l’infanterie

Qui charge ses fusils

Et malgré les journa

ux

Qui nous font des signaux,

Une petite pluie

Qui mouille les drapeaux.

 

Jules Supervielle

Montevideo ,Uruguay,1884 - Paris 1960

 

 

Photo de de Sebastião Salgado

 

Le poème de l'olive

 Ce temps des olives.

Je ne connais rien de plus épique. Giono

De la branche d'acier gris jusqu'à la jarre d'argile, l'olive coule entre cent mains, dévale avec des bonds de torrents, entasse sa lourde eau noire dans les greniers, et le vieilles poutres gémissent sous son poids dans la nuit. Sur les bords de ce grand fleuve de fruits qui ruissellent dans les villages, tout notre monde assemblé chante.

 

 

Il y a d'abord les blondes chansons des jours clairs et le basson des vieilles femmes, et celle qui détonne, et tous ceux des vergers crient : « Oh là, oh, là, quel mal d'oreilles », crient à en faire sonner la colline et les derniers, là-haut, vers les bois sauvages, lèvent les bras pour montrer qu'ils ont entendus. Il y a la limpide clarinette des jeunes filles et les garçons à peine mûrs qui chantent comme des scies, mais, tout ça, tant bien marié que c'en est comme du petit lait et des sorbes. De ce temps, Virgile est là dans les olivettes avec sa palme, se promenant à petits pas, un mot doux pour chaque chose, l'âne gris qui se frotte les poils dans les chardons, la mule un peu folle qui fait les quatre cents coups pour le cheval de Marius, et le cheval ne la regarde même pas; la verdelette petite herbe qui sera le blé; le poil en brosse des haies mortes avec une fleur rouge au cœur,

une fleur dont on ne sait pas le nom parce qu'il y a tant d'épines et qu'on ne peut pas la prendre. Il y a Virgile et ce bel habit de fil de lin, une chose tant propre qu'on voudrait avoir le cœur fait de ça : un coup de savon, un plongeon au ruisseau, et net et beau, plus de soucis. Si l'air est âpre c'est tant pis. Ça c'est le temps de la cueillette, le temps où l'on trait l'arbre comme on ferait pour traire une chèvre, la main à poignées sur la branche, le pouce en l'air, et puis, cette pression descendante. Mais, au lieu de lait, c'est l'olive qui coule.

 

Photos trouvées sur le net

Christian Jequel, peinture au couteau

 

 

Je me souviens...

Je me souviens, c'était un matin, l'été,
La fenêtre était entrouverte, je m'approchais,
J'apercevais mon père au fond du jardin.
Il était immobile, il regardait
Où, quoi, je ne savais, au-dehors de tout,

 

Voûté comme il était déjà mais redressant
Son regard vers l'inaccompli ou l'impossible.
Il avait déposé la pioche, la bêche,
L'air était frais ce matin-là du monde,
Mais impénétrable est la fraîcheur même, et cruel Le souvenir des matins de l'enfance.
Qui était-il, qui avait-il été dans la lumière,
Je ne le savais pas,  je ne sais encore...

La photo, mon papa , le poème , Yves Bonnefoy

« Qui parle là , si près de nous bien qu’invisible ?

Qui marche là, dans l’éblouissement mais sans visage ?

Ainsi venaient les dieux, jadis, à des enfants

Qui jettent des cailloux sur l’eau, quand la nuit tombe ». (Ce qui fut sans lumière)

 

"Comme un arbre qui monte la garde, Yves Bonnefoy se tient à l’orée des mots. Sa voix est une forêt qui grandit et recouvre les lettres françaises. Sa parole est le vent qui bruit et qui veille. Il a tenté de transcrire les pas sur la neige, d’y inscrire ses pas, de mettre des mots sur le ciel illusoire. Par une écriture la plus blanche possible, il tente qu’il fasse clair entre les mots."

Gil Pressnitzer  extrait

 

 

                                       "Notre poésie est une terre verbale et j'en suis l'héritier"

Il sera aussi le biographe de Giacometti "biographie d'une oeuvre"

 

                       

 

    

Giacometti," cet homme qui marche à l'intérieur de soi"

 

 

 

"Nous mettons nos pas nus dans l’eau du rêve,

Elle est tiède, on ne sait si c’est le réveil

Ou si la foudre lente et calme du sommeil

Trace déjà ses signes dans des branches (Dans le leurre des mots)

                                      

 

 

 

 

 

Pour écrire un seul vers

Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin.

Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas (c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela.

 

Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups.

Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers.
***
Rainer Maria Rilke (1875-1926) – Les Cahiers de Malte Laurids Brigge (1910)

Lectrice peinte par Isaac Dobransky

La chasse aux enfants

Août 1934, une mutinerie a lieu dans une maison de correction, à Belle-Ile-en-Mer, 30 enfants s’en échappent, fuyant les mauvais traitements. Une prime de 20 francs est offerte à qui attrape un fuyard. Choqué, Jacques Prévert écrit alors son poème « la chasse à l’enfant ».

La chasse à l'enfant

Jacques Prévert (1934)

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

Au-dessus de l'île, on voit des oiseaux

Tout autour de l'île il y a de l'eau

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

Qu'est-ce que c'est que ces hurlements

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

C'est la meute des honnêtes gens

Qui fait la chasse à l'enfant

 

Il avait dit « J'en ai assez de la maison de redressement »

Et les gardiens à coup de clefs lui avaient brisé les dents

Et puis ils l'avaient laissé étendu sur le ciment

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Maintenant il s'est sauvé
Et comme une bête traquée
Il galope dans la nuit
Et tous galopent après lui
Les gendarmes, les touristes, les rentiers, les artistes

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

C'est la meute des honnêtes gens

Qui fait la chasse à l'enfant

 

Pour chasser l'enfant, pas besoin de permis

Tous le braves gens s'y sont mis

Qu'est ce qui nage dans la nuit

Quels sont ces éclairs ces bruits

C'est un enfant qui s'enfuit

On tire sur lui à coups de fusil

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

Tous ces messieurs sur le rivage

Sont bredouilles et verts de rage

 

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

 

Rejoindras-tu le continent rejoindras-tu le continent !

 

Au-dessus de l'île on voit des oiseaux

Tout autour de l'île il y a de l'eau.

Samedi 31 aout, "Les vauriens" téléfilm Français , 2006,véritable réquisitoire contre ces bagnes pour enfants, parmi les plus répressifs

"Belle-Ile-en-Mer. Un joli nom pour une île bretonne. Des touristes, des vacanciers… et un bagne où des gamins triment tout le jour et vivent dans la peur des gardes chiourmes. Un soir, l’un d’eux commet l’inconcevable : il mord dans un morceau de fromage avant la soupe ! Les coups se mettent à pleuvoir mais, cette fois, les copains viennent à la rescousse : c’est la révolte. Une cinquantaine d’enfants s’enfuient dans la nuit. Fuir, mais où quand la mer est partout… ? La traque va durer plusieurs jours : gardiens, bien sûr, mais aussi habitants, touristes, vacanciers, à qui l’on promet vingt francs de récompense pour tout gibier ramené. Certains se feront un bon pécule. Prévert, lui, y trouvera l’inspiration d’un de ces poèmes les plus percutants : La chasse à l’enfant.
Front Populaire, Deuxième Guerre mondiale… enfin l’Etat se décide à reconsidérer les fondements mêmes de la protection de l’enfance et du sort fait aux jeunes délinquants : ce sera l’ordonnance de 1945. La primauté de l’éducatif sur le répressif y est affirmée et une véritable justice des mineurs se met en place. La direction de l’Education surveillée est créée, autonome de l’administration pénitentiaire. Les colonies pénitentiaires sont rayées des textes ⁹pas encore tout à fait du paysage. Si les enfants sont enfin sortis de l’enfer des bagnes, un long purgatoire les attend…

Mireille Roques   un extrait   "les bagnes d'enfants, histoire d'une tragédie"

 

 

Ces vers seront peut être les derniers....

 ces vers seront peut-être les derniers  

                               les tout derniers de ceux qui vont s'écrire

                              

          Car les poètes du futur ont disparu    

Ceux  qui pouvaient parler sont morts jeunes                                 

                           Et leurs chants de douleur depuis sont des oiseaux

               Dans un ciel étranger sous un autre soleil

                                 Ou des fleuves violents qui courent à la mer               

                             Ou nous perdons la trace de leurs eaux

                                        Dans ces chants de douleur un lotus a grandi

                           Nous en boirons la sève et renaîtrons plus jeune

                 

 

Traduction : Michel Volkovitch

Anthologie de la poésie grecque contemporaine 1945 - 2000

 

Manolis Anagnostakis / Μανόλης Αναγνωστάκης (1925 - 2005 ) 

écrit dans la cellule ou le poète attendait son exécution

  Né à Thessalonique, il y commence des études de médecine, interrompues par l'Occupation allemande. En 1942-43, il s'engage dans le mouvement de la Jeunesse communiste EPON et continue le combat pendant la douloureuse période de la guerre civile (1947-1949). Arrêté en 1948, il est emprisonné et condamné à mort en 1949 par un tribunal d'exception, condamnation à la laquelle il échappera grâce à la forte mobilisation qui se met en place.

Source "Grèce à l'Ouest "

 "Exigence, rigueur, droiture, lucidité amère, indépendance et fidélité  sont les caractéristiques de son oeuvre, de sa vie et de ses engagements politiques, ce qui en a fait et l'emblème et la mauvaise conscience de sa génération..."

Merci à Fanny

Passant regarde ce grand arbre....

 

 "Mon arbre " et le poème de Yves Bonnefoy envoyé par Fanny, merci Fanny !

 

Passant,
regarde ce grand arbre
et à travers lui
il peut suffire.

Car même déchiré, souillé,
l'arbre des rues,
c'est toute la nature,
tout le ciel,
l'oiseau s'y pose,
le vent y bouge, le soleil
y dit le même espoir malgré
la mort.

Philosophe,
as-tu chance d'avoir l'arbre
dans ta rue,
tes pensées seront moins ardues,
tes yeux plus libres,
tes mains plus désireuses
de moins de nuit.

L'arbre , on le trouve sur le sentier du Lac Bleu ( pyrénnée)

Le poème, on peut le lire à côté de la peinture murale de Pierre Alechinsky, l'Arbre bleu

 

Yves Bonnefoy

Je voudrais réunir, je voudrais identifier presque, la poésie et l'espoir, car écrire de la poésie, c'est « rendre le monde au visage de sa présence ». Yves Bonnefoy

 

 

 

Comme un arbre qui monte la garde, Yves Bonnefoy se tient à l’orée des mots. Sa voix est une forêt qui grandit et recouvre les lettres françaises. Sa parole est le vent qui bruit et qui veille. Il a tenté de transcrire les pas sur la neige, d’y inscrire ses pas, de mettre des mots sur le ciel illusoire. Par une écriture la plus blanche possible, il tente qu’il fasse clair entre les mots.

"Nous mettons nos pas nus dans l’eau du rêve,

Elle est tiède, on ne sait si c’est le réveil

 

Ou si la foudre lente et calme du sommeil

 

Trace déjà ses signes dans des branches  (Dans le leurre des mots)"

 

Source           Gil Pressnitzer