La plaine, les vallons plus loin..... Les chemins, les villages,....

 

 

                                                            La plaine, les vallons plus loin,
                                                      Les bois, les fleurs des champs,
                                                      Les chemins, les villages,
                                                        Les blés, les betteraves,
                                                       Le chant du merle et du coucou,
                                                      L'air chaud, les herbes, les tracteurs,
                                                      Les ramiers sur un bois,
                                                      Les perdrix, la luzerne,
                                                      L'allée des arbres sur la route,
                                                      La charrette immobile,
                                                             L'horizon, tout cela
                                                       Comme au creux de la main.

 

                                                

           Photos Cornel Pufan                                      

             

 

Poèmes de Guillevic

Guillevic, "un monde d'oiseaux, de pierres et d'hommes"

                                                   Ce n’était pas
                                                   Une aile d’oiseau.
                                                     C’était une feuille
                                                    Qui battait au vent.
                                                     Seulement
                                                    Il n’y avait pas de vent.
                                                         (Exécutoire, 1947)

 

Regardez-les, ces hommes et ces femmes.....

 

                                      Regardez-les, ces hommes et ces femmes qui marchent dans la nuit.
                                       Ils avancent en colonne, sur une route qui leur esquinte la vie.
                                        Ils ont le dos voûté par la peur d’être pris
                                                                Et dans leur tête,
                                                                 Toujours,
                                   Le brouhaha des pays incendiés.
                                   Ils n’ont pas mis encore assez de distance entre eux et la terreur.
                                  Ils entendent encore les coups frappés à leur porte,
                                   Se souviennent des sursauts dans la nuit

.
                                                           Regardez-les.

                                     Colonne fragile d’hommes et de femmes
                                      Qui avance aux aguets,
                                      Ils savent que tout est danger.
                                      Les minutes passent mais les routes sont longues.
                                       Les heures sont des jours et les jours des semaines.
                                       Les rapaces les épient, nombreux.
                                                       Et leur tombent dessus,
                                                      Aux carrefours.
                                            Ils les dépouillent de leurs nippes,
                                         Leur soutirent leurs derniers billets.
                                          Ils leur disent : « Encore »,
                                          Et ils donnent encore.
                                         Ils leur disent : « Plus ! »,
                                     Et ils lèvent les yeux ne sachant plus que donner.
                                                     Misère et guenilles,
                                    Enfants accrochés au bras qui refusent de parler,
                                      Vieux parents ralentissant l’allure,
                                              Qui laissent traîner derrière eux les mots d’une langue qu’ils seront contraints d’oublier.

                                                          Ils avancent,
                                                          Malgré tout,
                                                          Persévèrent
                                                          Parce qu’ils sont têtus.
                                                          Et un jour enfin,
                                                          Dans une gare,
                                                          Sur une grève,
                                                         Au bord d’une de nos routes,
                                                         Ils apparaissent.

 

                                    Honte à ceux qui ne voient que guenilles.
                                                      Regardez bien.
                                                    Ils portent la lumière
                               De ceux qui luttent pour leur vie.
                               Et les dieux (s’il en existe encore)
                                                      Les habitent.

                                                    Alors dans la nuit,
                              D’un coup, il apparaît que nous avons de la chance si c’est vers nous qu’ils avancent.
                               La colonne s’approche,
                              Et ce qu’elle désigne en silence,

                                                     C’est l’endroit où la vie vaut d’être vécue.
                                Il y a des mots que nous apprendrons de leur bouche,
                                Des joies que nous trouverons dans leurs yeux.

                                                      Regardez-les,
                                                      Ils ne nous prennent rien.
                                                      Lorsqu’ils ouvrent les mains,
                                                     Ce n’est pas pour supplier,
                                                     C’est pour nous offrir
                                                         Le rêve d’Europe
                                                     Que nous avons oublié.

Laurent Gaudé, écrivain

Une photo, Mikael Kalatosow et "l'oeil de Reza"

Reza et Laurent Gaudé au Au camp de réfugiés de Kawergosk

‘Mes chaussures étaient gelées...."

                                

                                     Histoire d'une photo

 

C’était en décembre 2013. Au camp de réfugiés de Kawergosk, à trente kilomètres d’Erbil, la capitale du Kurdistan irakien, l’hiver était rude, l’air humide et le sol boueux. Au moins dix mille habitants peuplaient cet océan de tentes bleues et blanches, sorti de terre quatre mois plus tôt. Mi-août 2013, ces Kurdes syriens avaient fui les barbaries du régime de Bachar al-Assad, de l’Etat islamique ou d’al-Qaïda.

Pour raconter ce refuge de l’urgence, ARTE Reportage envoya quatre artistes français et allemand en mission : le cinéaste Pierre Schoeller, le photographe Reza, le dessinateur Reinhard Kleist et l’écrivain Laurent Gaudé. Plus que les œuvres réalisées par ces derniers, une image avait, à l’époque, marqué les esprits : un cliché pris par une jeune réfugiée, âgée de 11 ans à l’époque. Maya Rostam, c’est son doux nom, participait, avec d’autres enfants, à l’atelier photographique initié par Reza lors de son passage à Kawergosk.

© Maya Rostam / Reza Visual Academy

“Au second jour de l’atelier, Maya n’est pas là”, raconte Reza. “Je m’inquiète, me renseigne. Personne ne connaît sa tente. Je reste confiant. Le cours a commencé. Maya apparaît, s’avance timidement, gênée, terriblement gênée. Je l’interroge sur son retard. Elle ne dit mot et baisse la tête. Je suis accaparé par d’autres élèves, mais je répète la question : ‘Pourquoi es-tu en retard ?’ Sans un mot, elle tend son appareil vers moi et me montre cette photographie. Elle ajoute d’une voix presque inaudible : ‘Mes chaussures étaient gelées. J’ai dû attendre pour les mettre.’ Je n’ai jamais été autant bouleversé devant la force symbolique d’une image.”

                                       Un extrait "l'atelier photo des enfants de Kawergosk" ARTE

 

Ne te sauve pas....

                                                             Ne reste pas immobile
                                                            sur le bord de la route
                                                            ne gèle pas la joie
                                                            n’aime pas à contrecœur
                                                            ne te sauve pas ni maintenant
                                                                      ni jamais

                                                                      

 

                                                                 ne te sauve pas
                                                          

                                                        ne te remplis pas de calme
                                                        ne garde pas du monde
                                                        qu’un simple coin tranquille

                                                        ne laisse pas retomber tes paupières,
                                                        lourdes comme des jugements
                                                        ne reste pas sans lèvres
                                                        ne dors pas sans sommeil
                                                        ne pense pas sans sang
                                                        ne juge pas sans temps.....

 

 

 Extrait de Poemas de otros (1973-1974).  Mario Benedetti     Traduit par Olivier Favier.

Photos Dorothea Lange , Cornel Pufan, Sebastião Ribeiro Salgado

Les gens de Garonne

 

 

"Des hommes et des femmes profondément attachants, tous "gens de Garonne", vont se déchirer et s'aimer au bord du grand estuaire dont Noël Manière connaît si bien le décor, les paysages, l'histoire, l'âme et le caractère de ceux qui y vivent. De cet amour pour un terroir et un peuple si riches, est né le plus sensible des romanciers.

 

Sécherie de morue à Bègles vers 1900 : les étendoirs dits aussi ""pendilles"" (Sécherie du Grand-Port)

Fils aîné d’un modeste couple qui a dû fuir son village pour vivre son amour, Antoine a les yeux résolument tournés vers l’océan. Dès l’âge de treize ans, et afin d’aider ses parents démunis, il embarque comme mousse sur l’Arbonnaise. Hélas ! le rêve d’enfance se transforme vite en cauchemar. La vie de terre-neuvas se révèle un véritable enfer et les membres d’équipage font d’Antoine leur souffre-douleur. 

Revenu de l'enfer de la pêche à la morue, sur les bancs de Terre-Neuve, Antoine Graveille retrouve sa famille brisée par le suicide de son père et, une fois de plus, l'extrême pauvreté.  

 

"Les années ont passé depuis l'arrivée de la famille Graveille sur les bords de la Garonne. Revenu à Bègles après avoir été mousse sur les terres-neuvas (Les Forçats de la mer), Antoine a vengé son père, dont l'invention a été volée (Le Combat des humbles). Dans ce troisième volume, les passions et les luttes sociales se combinent pour créer cette atmosphère si particulière aux " Gens de Garonne ".
De l'estuaire de la Gironde aux grands espaces de la forêt landaise, du Bordeaux populaire aux rivages de l'Afrique, le voyage auquel nous convie l'auteur, passionnant de bout en bout, restitue. jusqu'aux odeurs de vendange, cette France besogneuse de la fin du XIXe siècle."( 4ème de couverture, extraits)

J'ai retrouvé mes rues, mes places..mes quartiers....souvenue toutes les histoires racontées lorsque j'étais enfant...Bègles, c'est chez moi , je suis née à Bègles

 

Drôle de lecture , à chaque page mes souvenirs se mêlent au récit. Un nom de rue et je me revois avec ma grand- mère Catherine  sur le chemin de l'école...un détail dont je ne me souviens pas, j'appelle mon frère...des vendanges, balade dans les vignes toujours avec ma grand -mère....

Bègles

"L'église de Bègles comporte une particularité, drapeau français et inscription Liberté - Egalité - Fraternité.

Mais pourquoi ?

Le 30 Janvier 1790, Marc Daguzan, curé de la paroisse, est élu par acclamation premier maire de Bègles. Durant plusieurs années, l’église Saint-Pierre fait office de mairie. Sa façade porte toujours l’inscription républicaine «Liberté, Egalité, Fraternité» datant de cette époque et inhabituelle en un tel lieu."

 

 

 

 

 

 La fête de la Morue existe toujours à Bègles

Un peu d'histoire "

À la fin du XV^e siècle, les Européens découvrent l’île de Terre-Neuve au Canada et ses grands bancs de cabillaud. Le monde entier va venir pêcher dans ses eaux glaciales. À Bordeaux, le négoce de poisson s’implante ; la ville devient au XIX^e siècle le premier port de débarquement de la morue « verte » (cabillaud salé à bord). Les navires s’ancrent au port de la Lune et les gabarres remontent le fleuve pour débarquer la morue salée à Bègles. Pourquoi ici ? Ce n’est qu’un petit port fluvial mais qui dispose de nombreux palus* libres et bon marché, d’un climat doux et humide, idéal pour sécher le poisson en plein air sur les pendilles**, d’une eau douce en abondance pour le lavage et d’une main d’œuvre féminine nombreuse et courageuse. Tout un petit peuple venant des campagnes s’installe donc ici et fait la prospérité des sécheurs et négociants jusqu’au XX^e siècle. Les belles maisons bourgeoises, appelées « maisons de morues », aujourd’hui restaurées, en témoignent.

 le métier était très dur, les campagnes de pêche duraient parfois six mois. Les hommes trimaient sur les bateaux et n’étaient jamais sûrs de revenir. De même, le travail de sécheuse était éprouvant : dehors ou dans les hangars en bois, les mains dans l’eau froide, les pieds dans la boue pour étendre les lourds filets. Et comment se débarrasser de l’odeur entêtante ? Le bus qui les ramenait chez elles, était appelé « le bus de la morue ». On imagine bien les autres passagers les fuyant.  extraits "A Bègles, la morue est une star" 15 avril 2010 par Casadei

 

 Photos trouvées sur le net     et Catherine ma grand- mère

 

 

 

La terre qui penche

                           

      Le nouveau conte de Carole Martinez

                                " Mon héroïne, blanche est une rebelle "

Troisième roman dédié aux femmes de jadis....

 

C'est encore une figure féminine insoumise que l'on retrouve 200 ans plus tard, au 14e siècle, toujours au Moyen-Âge et au domaine des Murmures, dans La terre qui penche. Blanche a 11 ans et elle est affamée du savoir qu'on lui interdit. "C'est une rebelle.

Elle a décidé qu'il était très important pour elle d'apprendre à lire et à signer son nom. Comme son père s'y oppose et considère qu'une femme instruite, c'est le diable dans la maison, Blanche vole les lettres nécessaires pour écrire son prénom", explique Carole Martinez.

                                             "A tes côtés je m'émerveille.
                                              Blottie dans ton ombre, tu partages ma couche.
                                              Tu dors, ô mon enfance,
                                              Et pour l'éternité, dans la tombe, je veille. »

 

 

Blanche est morte en 1361 à l’âge de douze ans, mais elle a tant vieilli par-delà la mort! La vieille âme qu’elle est devenue aurait tout oublié de sa courte existence si la petite fille qu’elle a été ne la hantait pas. Vieille âme et petite fille partagent la même tombe et leurs récits alternent.

L’enfance se raconte au présent et la vieillesse s’émerveille, s’étonne, se revoit vêtue des plus beaux habits qui soient et conduite par son père dans la forêt sans savoir ce qui l’y attend.

Veut-on l’offrir au diable filou pour que les temps de misère cessent, que les récoltes ne pourrissent plus et que le mal noir qui a emporté sa mère en même temps que la moitié du monde ne revienne jamais?
Par la force d’une écriture cruelle, sensuelle et poétique à la fois, Carole Martinez laisse Blanche tisser les orties de son enfance et recoudre son destin. Nous retrouvons son univers si singulier, où la magie et le songe côtoient la violence et la truculence charnelles, toujours à l’orée du rêve mais deux siècles plus tard, dans ce domaine des Murmures qui était le cadre de son précédent roman. (4e de couverture)

 

Tendre et cruel, un monde magique ! magnifique !

 

J'avais adoré " le coeur cousu" et " Du domaine des Murmures"

La terre qui penche, même enchantement !

 

"L'héroïne du Cœur cousu possède le don de recoudre tout ce qui se déchire, les tissus, les corps, les cœurs, celle du Domaine des murmures réalise des miracles du fond de sa réclusion. La terre qui penche est peuplé d'ogres, de fées, de sortilèges et la petite Blanche dialogue avec son âme, en errance 6 siècles plus tard."( Carole Martinez)

 

La vallée de la Loue, Gustave Courbet

Du Domaine des murmures et la terre qui penche, la Loue est aussi son héroïne.

"Mon roman se construit autour du lit de  la Loue et du pouvoir poétique qu 'à une petite fille de métamorphoser les souvenirs mauvais.

Blanche transforme le monde qui l'entoure et ses douleurs, elle change un homme en cheval, puis ce cheval en terre, pour continuer de marcher sur son chemin...."

Un jour de pluie et de brouillard....

                      Averse averse averse averse averse averse

                      Pluie ô pluie ô pluie !ô pluie    ô pluie ô pluie

                   Gouttes d'eau gouttes d'eau gouttes d'eau    gouttes d'eau

 

                      parapluie ô parapluie ô paraverse ô

                       paragouttes d'eau paragouttes d'eau de pluie

 

                     

 

                     capuchons pèlerines et imperméables

                      que la pluie est humide et que l'eau mouille et mouille !

                      mouille l'eau mouille l'eau mouille l'eau mouille l'eau

                      et que c'est agréable agréable agréable

                      d'avoir les pieds mouillés et les cheveux humides

 

                         tout humides d'averse et de pluie et de gouttes

                      d'eau de pluie et d'averse

 

                         et sans un paragoutte

                      pour protéger les pieds et les cheveux mouillés

                      qui ne vont plus friser qui ne vont plus friser

                       à cause de l'averse à cause de la pluie

 

                              à cause de l'averse et des gouttes de pluie

                          des gouttes d'eau de pluie et des gouttes d'averse

                         Cheveux désarçonnés cheveux sans parapluie

 

 poème, Raymond Queneau, les photos , des sentiers des Pyrénées, un jour de pluie....

 

 

 

Les anges de Paul Klee

 

"Ange au grelot, Ange oublieux, Ange immature, Ange laid, Ange déluré, Ange

ou plutôt oiseaux, Ange au jardin d’enfants, Il pleure, Crise d’un ange, Un vieux musicien fait l’ange..."

 

 

 

Les choses que j'aurais tant voulu écrire

Sont celles que je n'ai jamais su mettre en mots

Chatouillé par le grelot de l'ange

Un bébé rit

 

 

 

 

 

                                               

                                                   

câlinée par le souffle du vent

Une fleur fait "oui"de la tête

                                                   
                                     

                                                   
                                                    

 

                                              Jusqu’où aurait-il donc fallu poursuivre la route ?
                                             

                                              Les jours d’après la mort à ceux d’avant la vie
                                              en un cercle bien rond s’enchaînent

 

                                                 À présent j’ai droit au silence
                                                Malgré la foule des paroles

 

                                                  Malgré les milliers de chansons
                                                la tristesse ne s’est jamais dissipée et pourtant

                                                  La joie non plus ne s’est jamais envolée.

(Tanikawa Shuntarô, L’album des dessins de Klee,)

 

Autoportrait 1909

 

 

 

Les anges de Paul Klee, son petit royaume

 

 

 

"Les hommes vivent en des lieux dont les anges n'ont pas idées"

 

 

 

 

 

 

Dernier pas en ce monde.....

 

 

Paul Klee saisit ses anges au vol, d’un unique trait de crayon, dans la fulgurance de leur

présence. Ceux de Tanikawa Shuntarô inventent une situation, un événement, un dialogue : ils

créent une brèche qui rend possible une rencontre, une parole, un questionnement. (extrait  Bobance éditeur )

 

 

 

Là, dans leur royaume, tout est comme chez nous, mais en plus angélique"  Paul Klee

 

 

 

 

 

.

 

 

Je fais retraite chez ls oiseaux...

 

                                        "  Je fais retraite chez les oiseaux. Cela vaut bien les

                                             monastères et leur mise en scène sacrée !

 

                                        À midi, le soleil abat ses lanières d'or sur mes épaules. Ai-je

                                        besoin d'une autre discipline pour expier tous les

                                      péchés commis envers les quatre éléments ? Je cherche le   rythme                                        oublié.

 

 

                                     J'apprends l'effort, le puits, la colline et le thym.

                                     Le vent et les bêtes sauvages coulent devant ma porte. Le feu de  bois                                     exige un très long souffle humain.

 

                                     Sorti du chant du coq et du petit froid vert de l'aube,

                                         je progresse au travers de la chaleur, je marche

                                          jusqu'au soir de la journée, encouragé par la présence

                                        de l'arbre, par la rondeur des fruits, par la confiance

                                        baveuse des troupeaux.

                                       

                                      Je m'allonge sur la terre tiédie pour jouir du bleu

                                       imaginaire, du bleu presque trop pur de la lumière...."

 

 

 La huche à pain   (Proses - Extraits) Luc Bérimont

La photo Magnum photos 
USA. Tulare, California. 2014. Birds

 

Je suis seul sur l'ocean...

 

 

                                                     « Je suis seul sur l’océan

                                                       Et je monte à une échelle

                                                      Toute droite sur les flots

                                                          Me passant parfois les mains

                                                         Sur l’inquiète figure

                                                        Pour m’assurer que c’est moi

                                                        Qui monte, que c’est toujours moi. […].

                                                       Je tombe ah ! je suis tombé

                                                       Je deviens de l’eau qui bouge

                                                           Puis de l’eau qui a bougé,

                                                           Ne cherchez plus le poète,

                                                             Ni même le naufragé. »

 

                                                         Jules Supervielle

 

 

 

Photo, septembre 2014