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04/09/2015

L'enfant

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                                                A quoi jouait-il cet enfant ?
                                                  Personne n'en sut jamais rien
                                                On le laissait seul dans un coin
                                                Avec un peu de sable blanc

                                             On remarquait bien, certains jours,
                                             Qu'il arquait les bras tels des ailes
                                             Et qu'il regardait loin, très loin,
                                                 Comme du sommet d'une tour.  

                                             Mais où s'en allait-il ainsi
                                            Alors qu'on le croyait assis ?
                                             Lui-même le sut-il jamais ?

                                           Dès qu'il refermait les paupières,
                                            Il regagnait le grand palais
                                             D'où il voyait toute la mer.

 Poème , Maurice  Carême

Photos Bernard Plossu

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14:51 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (6) | Tags : poesie

28/08/2015

"il ne suffit pas d'ouvrir la fenêtre....."

 

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Il ne suffit pas d'ouvrir la fenêtre
pour voir les champs et la rivière.
Il ne suffit pas de n'être pas aveugle
pour voir les arbres et les fleurs.


Il faut également n'avoir aucune philosophie.
Avec la philosophie il n'y a pas d'arbres : il n'y a que des
idées.


Il n'y a que chacun d'entre nous, telle une cave.
Il n'y a qu'une fenêtre fermée, et tout l'univers à
l'extérieur ;


et le rêve de ce que l'on pourrait voir si la fenêtre s'ouvrait,
et qui jamais n'est ce qu'on voit quand la fenêtre s'ouvre.

FERNANDO PESSOA (1888~1935)

(Poèmes désassemblés, Le Gardeur de troupeaux et les autres poèmes d'Alberto Caeiro, traduction d'Armand Guibert)

 

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La fenêtre, c'est "notre auberge" notre refuge " chocolat chaud" lorsque nous nous retrouvons sous un gros orage !

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Un petit village des Pyrénées........

fernando pessoa

19:40 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (5) | Tags : fernando pessoa

09/06/2015

Un peu de Ritsos.....

 

sudek-jardin-vu-atelier-09655.jpg         Les choses élémentaires

 

 

 

De façon maladroite, avec une grosse aiguille,

Du gros fil, il coud les boutons du manteau.

Il parle tout seul : As-tu mangé ton pain ?

As-tu dormi tranquillement ? As-tu parlé ?

Tendre la main ? T’es-tu souvenu de regarder

Par la fenêtre ? As-tu souris lorsqu’on a frappé à la porte ?

S’il y a toujours la mort, elle est seconde.

La liberté toujours est première.

 

Quelques mots de Yannis Ritsos,   photos Josef Sudek

 

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11:16 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (4) | Tags : yannis ritsos

12/05/2015

Presque

                           Il prend dans ses mains des choses disparates-une pierre,

 
                une tuile brisée, deux allumettes brûlées


                Le clou rouillé du mur d'en face,


                La feuille qui est entrée par la fenêtre, les gouttes


               qui tombent des pots de fleurs arrosés, les pailles


                        que le vent d'hier a déposées sur tes cheveux- il les prend


                         et là-bas, dans la cour, il édifie presque un arbre.


                       En ce presque réside la poésie. Tu la vois?

 

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Yannis Ritsos, Lucien Clergue

 

03/05/2015

Ce qui y a de beau...

yannis ritsos  poemeet rando

                                                           Ce qu'il y a de beau,

                                             je l'appelle de ton nom;

yannis ritsos  poemeet rando

 

                                               Oiseaux, montagnes, nuits

                                              Entendent et répondent

yannis ritsos  poemeet rando

 Le Queyras , les Pyrénées , été 2013, 2014, un poème , Yannis Ritsos

 

19/04/2015

Arbre

 

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                                                 C’était lors de mon premier arbre,
                                                  J’avais beau le sentir en moi
                                                     Il me surprit par tant de branches,
                                                    Il était arbre mille fois.
                                                 

                                                  Moi qui suis tout ce que je forme
                                                      Je ne me savais pas feuillu,
                                                   Voilà que je donnais de l’ombre
                                                    Et j’avais des oiseaux dessus.
                                               

                                                  Je cachais ma sève divine
                                                  Dans ce fût qui montant au ciel
                                                       Mais j’étais pris par la racine
                                                   Comme à un piège naturel.
                                                         

                                                    C’était lors de mon premier arbre 
                                                    L’homme s’assit sous le feuillage
                                                  Si tendre d’être si nouveau.


                                                   Etait-ce un chêne ou bien un orme
                                                   C’est loin et je ne sais pas trop
                                                   Mais je sais bien qu’il plut à l’homme
                                                   Qui s’endormit les yeux en joie
                                                   Pour y rêver d’un petit bois.
                                               

Alors au sortir de son somme
                                                   D’un coup je fis une forêt.....

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l'arbre, un extrait du poème de Jules Supervielle

Les photos, randos , Valloire 2011, les Pyrénées  2012  2013

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16/04/2015

Cours de medecine

 

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C’est dans un cours de soins intensifs, à Buenos Aires, que Rubén Omar Sosa a étudié le cas de Maximiliana, la leçon la plus importante de toutes ses années d’études.

Un professeur a décrit la situation : doña Maximiliana, épuisée après une vie entière passée sans dimanches, était entrée à l’hôpital quelque temps plus tôt et, tous les jours, elle demandait la même chose :

 

— S’il vous plaît, docteur, pourriez-vous me prendre le pouls ?

Une légère pression des doigts sur le poignet, puis le médecin disait :

— C’est très bon. Soixante-dix-huit. Parfait.

— Ah, merci docteur. Et maintenant, est-ce que vous pourriez me prendre le pouls, s’il vous plaît ?

 

Et le médecin lui prenait le pouls une fois de plus et lui expliquait à nouveau que tout allait bien, que cela ne pouvait pas aller mieux.

La scène se reproduisait tous les jours. Chaque fois qu’il passait près de la chambre de doña Maximiliana, cette petite voix rauque l’appelait et lui tendait le bras, comme une brindille, encore et encore.

Lui, il obtempérait, parce qu’un bon médecin doit être patient avec ses patients, mais il se disait : Cette vieille est un peu casse-pieds, et il pensait : Il lui manque un boulon.

 

Ce n’est que des années plus tard qu’il comprit qu’elle demandait seulement que quelqu’un la touche

 

 

 

 

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Son auteur, l’écrivain uruguayen Eduardo Galeano, s’est éteint le 13 avril 2015. Journaliste et poète, conteur et historien, il a écrit plusieurs textes pour Le Monde diplomatique sur les affres du monde, de son pays et singulièrement du sport. Dans ces « Voix du temps », recueil de saynètes d’un ordinaire oublié,

il rappelle qu’une petite histoire en dit parfois autant qu’une longue analyse.( le monde diplomatique du 13 avril 2015)

 

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Merci à Xavier

 

 

14:55 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (10) | Tags : eduardo galeano

31/03/2015

Le jardin ce matin...

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                                                               "La croisée est ouverte, il pleut
                                                               Comme minutieusement
                                                                    A petit bruit et peu à peu
                                                                 Sur le jardin frais et dormant....

 

                                                                  Feuille à feuille, la pluie éveille
                                                                 L’arbre poudreux qu’elle verdit.....

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                                                           Le jardin chuchote et tressaille,
                                                           Furtif et confidentiel;

                                                             L’averse semble maille à maille
                                                           Tisser la terre avec le ciel....

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                                                              Il pleut, et, les yeux clos, j’écoute,
                                                                    De toute sa pluie à la fois,


                                                               Le jardin mouillé qui s’égoutte
                                                              Dans l’ombre que j’ai faite en moi."

                                                                          Quelques mots d'un poème

                                                       Le jardin mouillé , Henri de Régnier

le jardin mouillé

 



13:24 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (5) | Tags : le jardin mouillé

06/03/2015

Une toute petite plume blanche

         

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 harfang-des-neiges-par-vincent-munier.jpgUne toute petite plume blanche

D' un oiseau de passage

tombée dans les épines

Un monde infime,

Le monde entier

vincent-munier.jpg5.jpg

 

 

 yannis ritsos  poeme

 

Quelques mots de Yannis Ritsos  photos Vincent Munier
(1909 - 1990)

 

 

Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/yannis-ritsos/qu%E2%80%99est-devenu-le-temps#sthash.tBdvJ8MO.dpuf
Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/essais/yannis-ritsos-secondes/marie-c%C3%A9cile-fauvin#sthash.fH4JJydO.dpuf
Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/yannis-ritsos/qu%E2%80%99est-devenu-le-temps#sthash.ao3FeQWY.dpuf

 

" Parfois les mots viennent tout seuls presque, comme les feuilles aux arbres, bien sûr, les racines, invisibles, la terre, le soleil, l'eau  ont aidé cela...."

 

 

yannis ritsos  poeme

 

 
Qu’est devenu le temps
où tu parlais aux moineaux,
à la petite lune
qui écrivait sur l’eau tremblante
mille fois ton nom
et tu le savais et c’était toi. - See more at: http://www.recoursaupoeme.fr/essais/yannis-ritsos-secondes/marie-c%C3%A9cile-fauvin#sthash.fH4JJydO.dpuf

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

16:38 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (2) | Tags : yannis ritsos poeme

03/03/2015

Quelques mots...

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                                                                   je suis une fenêtre ouverte qui écoute,

                                                                    par où voir ténébreuse la vie.

                                                                     Mais il y a un rayon de soleil dans la lutte

                                                                    qui laisse à jamais l'ombre vaincue. (L'ombre éternelle)

La photo , Marcel Imsand, les mots, Miguel Hernandez

                                                             J’écrivis sur le sable
                                                             les trois noms de la vie:
                                                               la vie, la mort, l’amour.

Une rafale de vent,
de si loin si souvent, de la mer
vint nous effacer...

 

lucien clergue.jpg

Photo Lucien Clergue

15:49 Publié dans poesie | Lien permanent | Commentaires (5) | Tags : miguel hernandez